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自古以来，文人墨客便对花情有独钟。“人间四月芳菲尽，山寺桃花始盛开。”这是对桃花的赞美，花代表着美好;“试问卷帘人，却道海棠依旧。”这是对海棠花的热爱，花象征着伤感;“相见时难别亦难，东风无力百花残”这是对春花的怜惜，花透喻了残破。大自然的花朵是引人怜爱，引人注目的，而令我真正动情的是那点“闲敲棋子落”的灯花。

记忆中，那是我三五岁大的时喉，岁月的漂流瓶中总有幅画面在我脑海中挥之不去，随着记忆的洪流沉浮。画面中我憨憨地卧在祖母的怀中，祖母轻轻地摇着我，嘴中哼着儿歌，那质朴的音乐如祖母般波澜不惊溢满深情，萦绕在我身畔伴我入睡。在祖母手中的竹篮里，针线卷尺，在为我缝制新衣，旁边的木桌上一点淡淡的灯花随着我和祖母的呼吸颤抖着，赢弱地撑开浅色光茫的斗蓬包裹着我和祖母，窗外的夜色深邃地，寂寥地，树木飒飒地伸出罪恶的爪牙，月依旧明，天空仍如泼墨般挂着几颗繁星看着人间，万籁俱寂中，只有我家中的小窗仍旧发出橘色柔和的光，窗上映着那佝偻的身影，白色的银丝在这窗上变成了墨色，也随着烛光的抖动而隐隐约约。天渐渐明了，灯油消磨耗尽，我的酣声也愈来愈明朗清晰，那影子也变淡晦暗并萎缩起来，鸡鸣一声划破沉寂，我梦寐的新衣已经赶制而成。记忆猛地跳转。

那年我十岁，我正在小木桌上写作业，旁边放着一盏年代久远的油灯，青铜色的灯身，上面刻着多彩的花纹，灯光摇曵着，油火映着天，映着墙壁，也映着我低头学习的样子。“嘎吱”一声，门开了，祖母端着水果走了过来，五彩缤纷鲜亮的彩色与屋中单调的颜色形成了对比，祖母脸上满是怜爱的表情，用爬满时间冲刷过的手轻轻地抚摸着我的头，那手上的沟壑不时地钩连我的发丝，祖母轻轻唤了一声：“静儿，来吃点水果，很新鲜的，休息一会儿吧。”那古铜如油灯般爬满血管的手与那鲜亮的瓷盘格格不入，但那灯火飞舞、跳跃，那破旧的外表是不会掩盖它的热、它的光的，依旧火热地照在我眼中，照在我心中。

突然记忆转到了那个风雨交加的夜晚，那年，我十三岁，风呜呜地吹着，雨残暴地敲打着木窗，月亮躲了起来，不时一道闪电划破天际，乌云压着天空，压着城市，也压着我的心，祖母躺在床上，弱弱地叮嘱我，关心我，其实她自己时日不多了，也将像床头上的烛灯渐渐消逝，灯花踡伏在灯芯上，微弱地，卑微地，无力的，一阵风吹过都随时有可能要了这束灯花的命，它好像可能忽然因为我的呼吸而扼去唯一的光。我看到祖母浑浊的眼中映着那残烛，她自己早已知天命如此，便在交待完最后的叮嘱后，如交卸了大任一样呼了口气，眼中别样地闪着回光返照的光芒，便安详地闭上了眼。时间渐渐流逝，灵魂悄悄地从祖母那沧桑的脸上逃走，生命在那一刻变着沉静了，时间静止了，突然风吹破窗，冲进屋中，那一点光亮被风脆弱地掠去，我低下头，没有哭泣，只是任由风雨侵蚀自己的身体，消磨自己的灵魂，风雨带走了烛光，也带走了祖母，也带去了我破碎的心。回忆的灯火也刹地熄灭了。

灯花易逝，灯光带给希望，却如此脆弱，多年过去了，灯花仍旧燃烧着，可那灯火映照的墙上，少了那一个黑色的背影，月仍然高高地亮着，静静地注视着人间，而那扇橘红色的窗仍然为祖母留着。

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